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蒙古西征时的回回炮能抛射百斤巨石，砸塌过巴格达的城墙；帖木儿军的工匠改良过希腊火，能在水上燃烧，烧毁过印度的战象营；近年从奥斯曼引入的青铜炮，射程远超投石机，在波斯平叛时轰开过数座要塞；更别提他们惯用的填壕法，让士兵扛着柴草土袋冲锋，用尸体填平壕沟，硬生生堆出进攻的通道。
呼罗珊步兵随身携带的短柄斧，能劈开木栅栏；特制的铁爪钩，能勾住城墙垛口；甚至连随军的毛拉都懂些土法爆破，用硝石和硫磺制成简易炸药，炸过德里的城门。
这些手段，在中亚战场屡试不爽，让多少城池望风而降。
但他更相信手中的水泥棱堡——这是大明工匠的杰作，水泥墙体里掺着糯米汁和石灰，坚硬程度远超砖石，射击孔的角度经过反复测算，既能掩护自己，又能最大限度发挥火力。
“呜——呜——”
苍茫的号角声撕破了战场的寂静。
阿布德·拉扎克猛地挥下马鞭，五万呼罗珊重装步兵同时迈步，链甲碰撞声汇成沉闷的雷鸣，方阵前排的士兵举起巨大的藤牌，像一面移动的墙，朝着棱堡推进。
“真主至大！”
“为了大汗！”
狂热的呼喊声在方阵中炸开，士兵们踩着整齐的步伐，将长矛斜指天空，矛尖的寒光在雪地里连成一片，像即将吞噬棱堡的潮水。
他们无视棱堡上射来的箭雨，前排的藤牌挡住了大部分箭矢，偶尔有倒霉蛋被射中咽喉，立刻就有身后的士兵补上位置，方阵的推进速度丝毫未减。
平安的目光微微一凝。
这些步兵的纪律性远超预期，难怪能跟着帖木儿横扫中亚。
他抬手一挥：“神机营，准备！”
棱堡的射击孔后，火铳手们屏住呼吸，看着敌军越来越近。三十步，二十步，十五步……
“放！”
“砰砰砰！”
密集的枪声震得棱堡都在发颤，铅弹裹挟着硝烟冲出射击孔，像一群嗜血的蜂群扑向呼罗珊步兵的方阵。
前排士兵举着的藤牌被铅弹砸得“砰砰”作响，厚实的藤编虽没被击穿，却像被重锤反复猛击，震得持牌士兵的手臂青筋暴起，骨头缝里传来钻心的疼，有人握不住藤牌，眼睁睁看着木牌脱手飞出，露出身后毫无遮掩的胸膛。
更致命的是那些刁钻的火铳手，铅弹像长了眼睛，专挑藤牌的缝隙、链甲的关节、头盔的护耳处钻。
一颗铅弹擦过藤牌边缘，精准地钻进前排小队长的咽喉，他嘴里的诵经声戛然而止，鲜血混着碎骨从喉咙里喷涌而出，喷了身后士兵一脸；另一颗铅弹击穿链甲的腋窝连接处，将一个壮汉的半边肺叶带了出来，他捂着流血的伤口跪倒在地，喉咙里发出“嗬嗬”的哀鸣，手指徒劳地抓挠着冻土，留下几道血痕。
方阵的推进猛地一滞。呼罗珊步兵们这辈子没见过这样的武器——蒙古人的抛石机虽猛，却能看见石块飞来；波斯的弩箭虽利，却能听见弓弦响动。
可这些黑铁管子里喷出的铅弹，快得让人看不清轨迹，远得能穿透百步，杀人于无形。
刚才还狂热的呼喊声瞬间哑了，有人盯着同伴胸口的血洞发呆，有人下意识地缩紧脖子，想把脑袋埋进链甲里，连最虔诚的毛拉都忘了诵经，握着《古兰经》的手在发抖。
一个年轻士兵被铅弹打烂了膝盖，链甲碎片嵌进肉里，露出白森森的骨头。他惨叫着向后倒去，却被后面的人潮推着向前，断骨在冻土上拖出一道血痕，带起的碎肉粘在同伴的战靴上。
恐惧像瘟疫一样在方阵中蔓延，前排的士兵开始下意识地放慢脚步，后排的人不知前方发生何事，还在往前挤，整个方阵顿时乱成一团，矛尖的寒光不再整齐，藤牌的阵列出现了歪斜。
“不许退！真主会保佑我们！”军官们嘶吼着挥刀砍向退缩的士兵，却拦不住那股从心底冒出的寒意。
一个老兵颤抖着指向棱堡，声音发颤：“那不是武器……是魔鬼的吐息……”话音未落，一颗铅弹击穿了他的眼眶，红白色的脑浆溅在旁边的《古兰经》上，将经文染成了诡异的粉红色。
方阵的停滞变成了骚动，有人开始悄悄往后挪，有人死死盯着棱堡的射击孔，仿佛那里藏着索命的厉鬼。
他们不怕刀砍箭射，不怕尸山血海，却怕这种看不见摸不着、瞬间就能夺走性命的杀戮。铅弹还在不断飞来，每一声枪响都像催命符，放倒一个又一个士兵，让那片整齐的方阵，渐渐出现了溃散的裂痕。
前排的士兵看着同伴倒在雪地里，喉咙里冒着血沫，狂热的呼喊声里掺进了一丝慌乱。
见此情形，平安不屑地嗤笑了一声。
“原来圣战士也会怕死吗？”